Um estranho no ninho

  Hoje acordei meio assustado assim dizendo, pensava estar atrasado mas apenas eram 8:30, fiquei mais relaxado, pois não estava atrasado para o delicioso prazer do ócio, ou seja, um convite ao coisa ruim, ja que a cabeça vazia é seu lugar favorito. Olhei através daqueles vidros empoeirados da janela e avistei as pessoas fazendo seus exercícios matinais, ja havia passado por auquela fase paranóica e obssessiva de comportamentos corpo sarado. Fui até meu computador e não encontrava inspiração alguma para escrever sobre algum assunto qualquer, nem que fosse politica, assunto, digamos nada bom para uma manhã tão instigante até então, o estômago não aguenta a pancada logo cedo. Logo desisto do computador vou até a porta e la esta o jorna, interessante talvex houvesse algo bom para se lesr no caderno cultural, ja que o resto do jornal não deveria conter nada mais doque morte, assaltos, estupros, ônibus queimado, balas perdidas, seuqustros, atc, etc, etc...

   É,  nada de interessante tambem. Vai até sua estante, apanha um livro aleatóriamente, era um livro do bom e ácido Borges, escritor de filosofia muito ceticista, o dito cujo: Ficciones, livro de contos muito criativo, literatura fantástica, onde a biblioteca é comparada ao mundo e cada ser humano um livro. 

  Fica a divagar o quanto borges foi importante em sua vida, tempos dificeis embalado por uma leitura instigante, mas não somente, ja que haviam lugares pro Cortázar, Casares entre outros arquitetos da fantasia, modificando, sem barbitúricos, ressalte-se isso, a estrutura literária da minha vida  e de outras dúzias ou milhares de vidas. Bom, mas voltando. Permaneceu admirando o livro, até cansar novamente e aquele tédio retornando de forma voraz e avassaladora. Vai até a janela novamente e dessa vez observa que vai chover, mais um dia cinzento nesta cidade onde as nuvens das tormentas insistem em abafar o sol. Mas gostava daqueles ares de cidade cinza, sentia que tudo aquilo combinava com seu tédio. E agora aquelas pessoas que estavam indo praticar sua atividade física, retornavam rapidamente para suas casas. 

  Volta para cama e começa a olhar para o teto sentindo uma angustia-tristesa profunda-suspira fundo, aqueles suspiros dos apaixonados, mas não era seu caso. Olha para o teto, permanece analisando as falhas na madeira velha do e aquele mofo todo que dava um aspecto de lugar abandonado para o seu quarto. Pega o calendário e olha: 15 de agosto, e nada, ninguem telefona, ninguem da noticias e é mais uma primavera de sua vida, sendo desfrutada solitariamente. E  sentia-se um estranho no ninho.